Migalheiros

"Cleanto (Pra escutar 'solo' o Argentino Luna).

Vamos ao trote desses irmãos de Clinas.

Amadrinhando a tropilha dos anos,

Meu flete pastor tostado,

Arrebanhou para o meu costado,

Gatiadas, negras e tobianas,

Mouras, baias-rubicanas,

Com visões de futuro incerto,

Sigo rumbiando pelo campo aberto

Nessa potreada de desenganos.

Com o tempo já gasto

Ao trotear dessa tropilha,

De coxilha em coxilha,

Sem rumo certo nem norte,

Buscando mudar a sorte,

Que é o que se espera,

Embora o fim seja a tapera

Nesse jogo indecente,

Que o índio até sente

Como quem fareja o fogo,

Que a vida sempre tem um jogo

Que mata o jogo da gente."